Попробуйте жить по совести: сначала больно, потом понравится.
Ваш образ в мире Фантазий- Ангел
Вы Ангел и этим всё сказано. За Вашей спиной пара белых крыльев. Вы посланы с небес, чтобы принести в мир добро, свет и справедливость. Снимаю перед Вами шляпу.
Вы потеряете сознание, а затем очнетесь в комнате из грубого серого камня. А вот и ваша смерть сидит на гранитной тумбе – Рыдающий Ключник. Пушистые мягкие черные крылья обрамляют хрупкую фигурку вашей погибели. Под ее пустыми глазницами – дорожки от слез, въевшиеся прямо в кости черепа, в руках вместо косы – странная флейта, сделанная из берцовой кости. Когда-то это был неизвестный музыкант, истинный гений, которого, как это часто случается, не признавали. Однажды ночью его коллеги-завистники подстерегли его в темном переулке и выкололи ему глаза, чтобы он не мог больше играть. Через несколько дней бедняга умер и на том свете возродился в рыдающего ключника. Первыми, кого он оплакал, были его собственные мучители, из кости одного из них он и сделал себе флейту. Видите ключ у него на шее? Это ключ от вашей судьбы, но вы не сможете получить его так просто. Сначала Рыдающий Ключник вырвет из вашей груди трепещущее сердце безжалостными руками музыканта, а пока вы корчитесь в агонии на каменном полу, сыграет вам красивейшую неземную мелодию, оплакивая ваше гибель. Может быть, вы сможете дальше жить без сердца – тогда вас отпустят домой, может быть, волшебная мелодия откроет перед вами врата в иной мир, может быть… Все может быть. Рыдающий Ключник закончит играть, утрет слезы пушистым крылом, поможет вам подняться на ноги и отопрет вам дверь к вашей судьбе. А что станет с вашим сердцем? Кто знает, наверное, оно останется у Ключника и будет до скончания веков внимать его божественной музыке.
Первыми, кого он оплакал, были его собственные мучители, из кости одного из них он и сделал себе флейту хорошо оплакал... Перебить, а потом проститьПожалуй, в некоторых случаях это единственный правильный вариант.
И вообще, господа ангелы, когда закончатся ваши дурацкие шутки? Апостол Пётр уже полдня ищет свой ключ, а его, оказывается, этот крыластый горе-музыкант стибрил...
А мою смерть называют Тёмный Шут. Прочитал всё, что выдал мне в окончании теста любезный автор - и, знаешь, стало не по себе. Хотя в моём результате нет ни вырванных сердец, ни отрезанных ляжек, ни истязаний, ни боли... А вообще самый, на мой взгляд, лучший образ Смерти нарисовал Борис Борисович в песне "Здравствуй, моя Смерть". Рекомендую послушать. Очень мне хотелось написать вместо слова "лучший" слово "точный", но этого я пока сделать не могу, потому что не испытывал на собственной шкуре оригинал. И ещё вспомнился диалог: -Я решил жить вечно. -*ехидно* И как успехи? -Ну, пока получается...
Здравствуй, моя смерть
Здравствуй, моя смерть, Я рад, что мы говорим на одном языке. Мне часто нужен был кто-то, кому все равно, Кто я сейчас, Кто знает меня и откроет мне двери домой; Учи меня в том, что может быть сказано мной. Учи меня - слова безразличны, как нож. А тот, кто хочет любви, беззащитен вдвойне, И не зная тебя, движется словно впотьмах - И каждый говорит о любви в словах, Каждый видит прекрасные сны, Каждый уверен, что именно он - источник огня, И это - тема для новой войны.
Здравствуй, смерть, спасибо за то, что ты есть; Мой торжественный город еще не проснулся от сна. Пока мы здесь, и есть еще время делать движенья любви, Нужно оставить чистой тропу к роднику; И кто-то ждёт нас на том берегу, Кто-то взглянет мне прямо в глаза, Но я слышал песню, в ней пелось: "Делай, что должен, и будь, что будет", - Мне кажется, это удачный ответ на вопрос; Но каждый из нас торгует собой всерьёз, Чтобы купить себе продолженье весны. И каждый в душе сомневается в том, что он прав, И это - тема для новой войны.
Воздух застывает и нагревается, мир замирает по мере приближения Ангела Смерти. Вот он стремительно прочерчивает небо своим полетом – черная молния в раскаленном воздухе, единственный свежий ветер – от его черных крыльев. Изящный, даже хрупкий, безумно красивый ангел с порочным взглядом, в обгорелых одеждах, с выжженным на плече клеймом. Не стоит обманываться его внешней хрупкости – даже атмосфера не выдерживает присутствия его силы, а деревья и дома вовсе рушатся, падая на землю обугленными щепками. Когда-то он был одним из сильнейших архангелов небесного войска, но затем совершил непростительное преступление, за что был изгнан с небес. Обычно падшие ангелы доживают свой век на земле в горестях и оплакивании своей печальной судьбы, но этот прошел все муки ада – в прямом и переносном смысле этого слова – чтобы обрести новую судьбу, а вместе с ней – и новое занятие. Повелитель огненной стихии, жестокий Ангел Смерти, такой же смертоносный, как и красивый – он никогда не забывает о своем изгнании, надеясь еще отомстить за унижение. Если вы попадетесь ему под руку – мужайтесь. Легкое движение изящной ладони – и вас охватывает нестерпимо жаркое пламя, постепенно превращая вас в пепел. Впрочем, если вам повезет, он все же добьет вас до того, как вы сойдете с ума от боли. Ангел Смерти непредсказуем – неизвестно, куда вы попадете после огненного погребения, будем надеяться, что не в самое сердце ада.
Воздух вокруг вас замирает и густеет. Ваши глаза застелет красный туман, а когда вы их протрете – перед вами медленно и неспешно материализуется древняя, как мир, круглая дверь с пентаграммой – вход в преисподнюю. А вот и тот, кто ее охраняет – Привратник Преисподней, древний демон, однажды прогневивший Властелина Ада и сосланный охранять проход в чертово пекло из мира людей. Много тысячелетий болтается он между адом и миром людей, не принадлежа одинаково ни тому, ни другому. Но он не теряет надежды, что однажды его простят и вернут домой в преисподнюю – именно поэтому он так ревностно исполняет свои обязанности, надеясь хорошей работой загладить ошибки прошлого. Его древняя коса, побагровевшая от времени и пролитой крови, кажется, может рассыпаться в прах в любой миг, но это впечатление обманчиво – не вздумайте спорить с ним и проверять ее остроту. Впрочем, вряд ли вам придется спорить с Привратником – ведь двери ада открываются не для простых человеческих душ. Скорее всего, владыке преисподней что-то от вас требуется, осталось только войти во врата и узнать, что именно. Может быть вам хотят предложить непыльную и выгодную работенку?
хорошо оплакал... Перебить, а потом простить
И вообще, господа ангелы, когда закончатся ваши дурацкие шутки? Апостол Пётр уже полдня ищет свой ключ, а его, оказывается, этот крыластый горе-музыкант стибрил...
Перебить, а потом простить
можно просто перебить.
прости ты их ГосподиЗЫ ангелы нашептали что волнующее нас число - это 24, проверенная информация (мой человек знает их человека).
Делайте ваши ставки, господа!отлично.
А мою смерть называют Тёмный Шут. Прочитал всё, что выдал мне в окончании теста любезный автор - и, знаешь, стало не по себе. Хотя в моём результате нет ни вырванных сердец, ни отрезанных ляжек, ни истязаний, ни боли...
А вообще самый, на мой взгляд, лучший образ Смерти нарисовал Борис Борисович в песне "Здравствуй, моя Смерть". Рекомендую послушать. Очень мне хотелось написать вместо слова "лучший" слово "точный", но этого я пока сделать не могу, потому что не испытывал на собственной шкуре оригинал.
И ещё вспомнился диалог:
-Я решил жить вечно.
-*ехидно* И как успехи?
-Ну, пока получается...
Здравствуй, моя смерть,
Я рад, что мы говорим на одном языке.
Мне часто нужен был кто-то, кому все равно,
Кто я сейчас,
Кто знает меня и откроет мне двери домой;
Учи меня в том, что может быть сказано мной.
Учи меня - слова безразличны, как нож.
А тот, кто хочет любви, беззащитен вдвойне,
И не зная тебя, движется словно впотьмах -
И каждый говорит о любви в словах,
Каждый видит прекрасные сны,
Каждый уверен, что именно он - источник огня,
И это - тема для новой войны.
Здравствуй, смерть, спасибо за то, что ты есть;
Мой торжественный город еще не проснулся от сна.
Пока мы здесь, и есть еще время делать движенья любви,
Нужно оставить чистой тропу к роднику;
И кто-то ждёт нас на том берегу,
Кто-то взглянет мне прямо в глаза,
Но я слышал песню, в ней пелось:
"Делай, что должен, и будь, что будет", -
Мне кажется, это удачный ответ на вопрос;
Но каждый из нас торгует собой всерьёз,
Чтобы купить себе продолженье весны.
И каждый в душе сомневается в том, что он прав,
И это - тема для новой войны.
Кто я сейчас,
Трудно жить в мире пауков...
И каждый в душе сомневается в том, что он прав,
И это - тема для новой войны.
Кстати досмотрел Дворецкого...